DE PRONTO, LA NOCHE

se enfurece,

entra en cólera

y me recrimina mi apatía.

Intenta arrancarme

todas las palabras,

prendidas, con amor,

de mi alma,

cada vez más debilitada

por la soberbia

de unos atardeceres

desaprensivos.

La noche me escupe pesadillas

Ingratas, borra, con rabia,

mis poemas virginales,

trata de asfixiarme

con una blancura humillante

de una soledad moribunda.

No puedo. Me siento incapaz

de perseguir versos díscolos

que se mofan de mí.

No puedo. Estoy cansado,

muy cansado.

Soy un cobarde empedernido

a punto de arrojar la toalla.