LAS PALABRAS TIEMBLAN

en un tiempo convulso.

El desdichado poeta

llora en la soledad de una noche,

intranquila, por los acontecimientos

que jamás pudo disfrutar.

Las lágrimas grises

inundan la blancura

y su amigo busca, como un loco,

los consuelos de los silencios.

Desean encontrar

el camino para poder huir

de sus miedos,

quiere convocar a sus compañeras

y dibujar el ansiado poema.

Es muy duro escapar

del destino.

Necesita traspasar algunas

líneas rojas, detener el tiempo frenético

de unos relojes arrogantes

que, en la quietud del atardecer,

roban las últimas esperanzas.

Las palabras, impacientes, esperan.

Tal vez, mañana,

el poeta consiga ver la luz

y las llame, por fin,

para escribir el deseado poema

en el rostro maternal

de la madrugada.