NUEVA ENTRADA EN MI BLOG DE POESÍA

 En mi blog de prosa acabo de poner un escrito dedicado a mi hermano, que murió hace un año, y que el pasado domingo, 27 de junio, su grupo SCAUTS le hizo un homenaje y le concedió una medalla.

UN AÑO PARA OLVIDAR

http://laprosadejosegerarvargasvega.blogspot.com/

 

Os facilito mi página de Facebook. Espero que os guste

https://www.facebook.com/jgvargasvega58/?modal=admin_todo_tour

TENGO FRÍO EN EL ALMA

UN FRIO HELADO

me inmunda el alma.

Una niebla persistente

y amarga borra

mis últimos poemas

de amor,

las cuartillas, en blanco,

se cubren de una amargura

inesperada.

NUEVAS ENTRADAS

 He puesto el enlace de Nostalgia y una pequeña entrevista que me han hecho recientemente en Radio Morata de Tajuña. Espero que os gusten.

LAS VENTANAS ABIERTAS

 LAS VENTANAS ABIERTAS,

de par en par, al horizonte,

no consiguen ver el camino

por donde poder escapar

del caos.

LA NOCHE TIRITA DE FRÍO

LA NOCHE TIRITA DE FRÍO,

esconde sus versos

bajo la luz de las estrellas.

La luna, nerviosa, consuela

a los poetas que le cantan

y le entregan sus mejores

poemas de amor.

Pintan, con vivos colores,

su mágico lado oscuro.

tratan de iluminarlo

con miles de emociones,

unidas en una plegaria.

LAS HORAS LENTAS

LAS HORAS LENTAS 

de la madrugada 

buscan, desesperadamente, 

emociones olvidadas. 

EN LA BLANCURA IMPERFECTA

EN LA BLANCURA IMPERFECTA 

las emociones se revelan 

contra las ilusiones 

egoístas. Las palabras 

se auto flagelan. 

LAS PALABRAS

LAS PALABRAS, ENLOQUECIDAS, 

se visten de versos. 

Imágenes caóticas que sueñan 

ser poemas. Desean 

perderse por sendas traviesas, 

descubrir secretos inconfesables. 

EL RELOJ DE LA VIDA

EL RELOJ, DE PRONTO, 

se detuvo. 

El egoísmo del tiempo 

marchitó todas 

las esperanzas. 

TAL VEZ

TAL VEZ, SEA CIERTO 

y la soledad aprenda 

a soñar. 

El poeta divisará 

el futuro y, en sus versos,

 

la aurora guiará sus pasos 

hacia el olvido.

QUIZÁS

QUIZÁS, ES UNA ESPERA 

de algo que no acaba 

de llegar. 

Una ventana entreabierta, 

no se atreve 

a dibujar un horizonte, 

puede que no exista. 

DOS PÉRDIDAS EN 6 DIAS

EL SILENCIO DUELE. 

Sus palabras me persiguen, 

y, de repente, desaparecen 

entre la niebla de un cementerio, 

inmensamente frío 

y desolado. 

TODO CAMBIÓ, BRUSCAMENTE

TODO CAMBIO BRUSCAMENTE. 

La Navidad nos dejó 

el aroma cálido del atardecer, 

con deliciosos sabores 

a esperanzas, recién horneadas. 

Las ilusiones, rellenas de chocolates 

exquisitos, presagiaban amaneceres 

luminosos que mostraban 

un horizonte claro y diáfano. 

Sin embargo, todo era un espejismo. 

De repente, Imágenes enloquecidas 

iban borrando las emociones 

más vulgares de los hombres. 

TODOS CREEN TENER RAZÓN

TODOS CREEN TENER RAZÓN, 

maltratan a las palabras, 

mancillan su inocencia. 

Las convierten en cuchillos 

venenosos. 

Juegan con ellas. 

ESTE MALDITO CORONAVIRUS

ESTE MALDITO CORONAVIRUS
nos ha cambiado la vida.

Las horas son eternas
en una soledad asfixiante,
llenas de minutos atemorizados
por unos relojes rabiosos

que dibujan versos amarillos
sobre un fondo rojo, cubierto de cenizas,
recuerdos luminosos de una vida
que se aleja.

Un confinamiento de esperanzas rotas,
ilusiones asomadas,
cada mañana, a la ventana
del porvenir, tratando de contemplar
el paisaje del ayer.

LAS LLOROSAS CALLES

LAS LLOROSAS CALLES,

vacías,

imploran ausencias,

ruidos,

insultos de los coches

cabreados.

Miran, en cada una de sus esquinas,

por si hay alguna esperanza

olvidada.

Tal vez, una temerosa ilusión 

que no se atreva

a dar señales de su miserable

existencia.

Da miedo!

HAY QUE CAMINAR TODOS JUNTOS

LAS MANOS DESNUDAS, 

libres de guantes de latet, 

que cortan todo 

flujo de sangre, se aferran 

a la vida. 

Esperan el momento, 

el instante preciso 

para imponer su ley. 

Necesitan el aliento, 

el apoyo de otras manos 

valientes como ellas, 

para destruir al virus 

asesino. 

Aunque no puedan estrecharlas 

por temor al contagio, 

tienen pavor de estar infestadas. 

EL CORONAVIRUS

LAS PALABRAS TIENEN MIEDO

a volar. Sus gritos, ahogados

por la impotencia,

retumban en los recodos del alma.

Las calles, bulliciosas, están vacías,

completamente desiertas,

nadie puede salir

de sus hogares. Los niños

no pueden ir a los colegios,

tampoco jugar con sus amigos,

ni asistir a fiestas secretas,

ni organizar botellones clandestinos.

ME GUSTA RASGAR LA CORTEZA DEL POEMA

ME GUSTA RASGAR LA CORTEZA DEL POEMA.

Penetrar, lentamente, en cada poro

de su fragilidad.

Revisar, con cuidado, los rincones

en los que poder dibujar las emociones

que necesito conservar.

Es preciso quedarse con la esencia

de los sueños para poder soportar

las ingratitudes de los atardeceres

rencorosos,

CADA MAÑANA